gallitodemetal

2011-12-19T05:17:00.000-06:00

Instrucciones para acomodar la basura/Modelo para desechar

El mundo se equivoca, de manera que nohay razón que valga para no pensar en cosas inútiles.

Contraemos el hábito de creer en el mundoexterior. Otra prueba de que lo único que tenemos es el caos para mantenernos.

Reducir lo posible.

Desde luego hay formas de evadir lacostumbre.

A fin de cuentas, poco importa elfenómeno físico en sí mismo: estrellarse, es un arte querequiere talento.

Cortázar advierte: «Si en verdad tienesque sufrir, que no sea por lo que escribes sino por cómo».

Al menos tengo a Sartre. «On peut toujoursfaire quelque chose de ce qu'on a fait de nous». Y bueno, no todo estáperdido, pienso.

2011-02-02T04:46:00.001-06:00

Mientras suceden los escombros

2010-06-03T15:59:00.002-06:00

Mientras suceden los escombros, aquí todo sigue igual. La historia sin terminar, el libro sin escribir y áquella larga lista de propósitos sin cumplir. Porque el día es corto y las horas no alcanzan. Pero también porque qué cansado tanta cosa. Admito que es un lujo malgastar el tiempo. Como cuando se descubre el silencio. Mientras se ve la lluvia caer. Cuando no hay nada más. Hay que atreverse a otras cosas. A no querer ser, ni tampoco tener. A detenerse un instante y negar el mundo. Para luego reconstruirlo (cada quien según su antojo). Una vez y otra vez y cuantas veces sea necesario. Ahora que lo he perdido todo, tengo tiempo para hacer lo que quiera con él.

Trágicamente, gris

2010-02-28T11:45:00.009-06:00

«La ciudad no se explicaba, era»
Julio Cortázar, 62/Modelo para armar

Hay días pintados de gris. No me gustan mucho esos días, sobre todo en invierno, que es cuando el gris de mi ciudad se vuelve insoportable. Gris como decir monotonía. Gris como el humo asfixiante de los autobuses en pleno centro. Gris color concreto.

En veces, cuando la lluvia azota, todo en ella se vuelve melancolía. Quizá porque esta ciudad con nombre de santo, a fuerza de querer ser centro acabó siendo laberinto y de tanto brillar con luces de otro siglo se fue ensombreciendo.

El desconsuelo aguacero es también de quienes la atraviesan e intentan esquivar inútilmente las penas con paraguas que protegen sólo de la lluvia, mientras caen como gotas, las ilusiones que terminan escurriéndose por los caños.

Hay ciudades que penetran y no se explican. Tampoco me gustan esos días, en que me confundo con la ciudad y siento que yo también estoy hecha de escombros, y el gris me invade.

Ohne Titel

2009-09-15T06:12:00.002-06:00

Atrapar el viento

2009-07-20T04:53:00.016-06:00

«Andábamos sin buscarnos pero sabiendo

que andábamos para encontrarnos».

Rayuela, Julio Cortázar

Nos marchamos con el gesto sobrio de quien termina una aventura con la certeza de haber ganado. Poco importa desgarrar la carne, masacrar las entrañas hasta aniquilar los últimos suspiros que brotan del cuerpo exhausto, si al final se consume la materia con el deseo. Perderse después en el murmullo de estos labios cómplices, en los juegos del azar y en la calma de la noche. Luego, recorrer con el día que empieza las calles empinadas, para convencerse de que el vacío es pasajero. Sólo queda reconocer que en ocasiones hay que saber dejar ir. Que al viento, como a los amantes, no se les consigue atrapar fácilmente. El consuelo es seguir caminando, buscando, encontrando; porque ambos sabemos que los encuentros casuales no son fortuitos.

Acantilado

2009-05-12T11:08:00.002-06:00

Vorágine

2009-05-08T11:58:00.005-06:00

He visto como en ocasiones el tiempo se vuelve torbellino. Cuando esto sucede, su fuerza centrífuga no tarda en engullirme y devorarme. Una vez dentro, no hay forma posible de escapar. Es inútil resistirse al cataclismo circular que acompaña el paso de los años. En un principio me embriagaba la sensación de náusea. Pero luego de tantas vueltas, he llegado al convencimiento de que lo mejor es hacer de esta gravitación concéntrica un aliado, y entonces, me dejo llevar por el ir y venir de los ciclos sin oponer resistencia alguna. El terror viene cuando la vorágine se detiene, convirtiéndose en un abismo voraz. La caída es inevitable. El golpe, desgarrador. Y a pesar de los tropiezos y comienzos forzados, aun no me acostumbro al sentimiento de vacío que genera el tiempo, cuando por tanto girar, no me lleva a ningún lado.

Contornos citadinos

2009-04-30T13:36:00.001-06:00

El absurdo es voluntario

2009-04-25T14:23:00.016-06:00

Por esas razones del azar, leí en un libro de poemas que la libertad es sentencia. Y aunque yo prefiero mantenerme al margen de cualquier divagación de carácter filosófico, algo en esa condena lírica me llenaba de fascinación. En vano me

resistía al derrumbe gravitacional que acompaña todo fatalismo crónico, pero que por alguna estúpida razón, sentía que tenía que defender como a la vida misma. Digamos que, después de todo, no se puede contra la razón. Es triste, pero hay que reconocerlo: los poemas mienten. Ahora, sólo leo los periódicos.

Imagen: "Der grosse Weg"
F. Hundertwasser

Yo escojo vivir

2009-03-20T15:06:00.010-06:00

Son todas esas cosas que he hecho

y las otras tantas deliberadas,

que me van sentenciando,

irremediablemente,

a lo que se me viene.

Lo que se me viene encima,

inunda cada espacio vacío

que encuentra a su paso,

como sombras invasoras

asfixiando los últimos rastros de vida.

Lo que aún vive y respira,

conoce el silencio,

se refugia por miedo en el anonimato,

para luego escapar, vagar,

y convertirse en nada.

Pero la nada desconoce la necesidad

de estos hábitos estériles,

que me sujetan,

me elevan,

para finalmente dejarme caer.

Caer por ciclos, circularmente,

reiteradamente,

postergando mi turno y mi dosis

de esas cosas que no pueden esperar

pero que siempre encuentran tiempo.

Sí, revertir el tiempo,

con irreverencia desvanecerse,

y desprenderse,

concienzudamente,

de esas cosas, las cosas…

Entonces busco ser del mundo,

escabullirme entre los círculos,

eludir la línea recta

que termina en cuadrado perfecto

para encontrar mi pedacito de cielo azul.

Yo escojo ser yo,

sin mediciones,

fatalismos o absolutos,

en toda mi inmensidad

e insignificancia.

Yo escojo vivir,

para poder hacer y deshacer,

para inventar y divagar,

para arriesgarme y desafiar implacable

lo infinito y lo posible.

Si te juntas con felinos...

2009-03-19T10:39:00.007-06:00

Tengo un amigo de cuatro patas y largos bigotes. Su carácter es el mío y nos entendemos. Pero si te juntas con felinos, pronto te volverás uno de ellos.

Te verás corriendo a las 3 de la madrugada por el barrio con escoba en mano y te enfrentarás a sus enemigos. Limpiarás sus gracias y pagarás por sus travesuras. Te llenarás de pelos y aruñazos como ellos.

En poco tiempo hasta comprenderás sus maullidos y cuando te acepten como uno de ellos, te regalarán ratones, lagartijas e insectos. Tomarán tu cama, tu sillón para leer y tu plato de comida.

Te harán compañía cuando te vean solo y te ofrecerán un abrazo cuando sientan que lo necesitas. Pronto te encontrás siendo felino, convertido en mascota.

Chanson d'Automne

2009-02-20T12:28:00.007-06:00

Somos del mundo

2009-02-20T12:19:00.005-06:00

Después del juego…

2009-02-17T12:37:00.004-06:00

Hemos visto juntos cómo empiezan y terminan en ciclos los años, queriendo detenerlos en ocasiones engañando al tiempo para prolongar nuestros fugaces encuentros. Pero siempre hay nuevos amaneceres que llegan sorpresivamente llevándose la complicidad de la noche cargada de uno que otro secreto. Después de todo, lo que termina vuelve a empezar y es entonces cuando sentimos sigiloso el frío de la distancia entre las montañas. Ahora pienso en eso que decías de reinventar historias, tejer episodios que ya fueron para revivirlos y seguir adelante. Me vienen imágenes de recuerdos de cielos estrellados, de memorias de cruces inesperados en caminos errados con primeras impresiones también equivocadas, ecos solitarios que desaparecen cuando ya no estamos. Confieso que aún no domino el arte de cargar con las cosas sin que se me atoren en la garganta pero siempre es lindo verte desde la ventana que pintaste para mí, para no olvidarnos.

La historia de muchas historias...

2009-02-02T11:17:00.003-06:00

Éramos los personajes de una historia cualquiera, inventada acaso en una tarde de esas en que la lluvia cesa un instante para darle respiro a la tormenta sin ponerle fin a su agonía. Basta con decir que en aquel entonces vivíamos ignorándonos -con recíproca correspondencia- en la inmensidad de la ciudad, entre los titulares de los periódicos y el caos global. Habíamos recorrido las mismas calles, miles de veces, sin alcanzar a reconocernos. En nuestro mundo cotidiano de tiritas de papel, nos ocultábamos tras nuestros disfraces y rituales habituales como remedio a la insoportable aflicción de encontrarse partido a la mitad. Vos tenías unas gafas negras y yo un suéter rojo de rayas. Fue también en esa época en la que, intuyéndonos como parte del otro, contemplábamos el cielo de cara al infinito dándole paso al tiempo y cabida a la soledad. Cierto, vos preferís el susurro de la noche del espacio sideral y yo el rayito de sol que quema mientras se desfiguran las nubes allá a lo lejos. Llevábamos ya varios años en eso de deleitarnos con los contornos imaginarios. Había que ver cómo nos desvelábamos fantaseando el beso que corta el aire y detiene la respiración. Compartíamos, también sin saberlo, la entrañable certeza de encontrarnos en algún sitio en medio del desierto, en esas calles que terminan en puente o por qué no, en un autobús. Por un descuido tropiezo, te vi mientras caminabas por el pasillo con tus medias blancas y zapatos negros, en medio de una aburrida reunión de enfermeras, en el café de siempre. Pero como en toda historia inventada, no se hace esperar el fatalismo cínico que nos condena a la cuerda floja. Como hechizado por un despiadado designio, diste media vuelta, saliste por la puerta, bajaste las escaleras, te detuviste unos segundos mientras te acomodabas la bufanda -hacía frío esa tarde- y te fuiste en dirección al este. Mientras que yo, desplomada todavía en el suelo, confabulando también contra mi propio destino, inmóvil, pensando minutos después en lo injusto que puede ser la intemporalidad en ocasiones en las que se te paraliza el cuerpo por completo mientras el tiempo vuela y él desaparece. Historias como ésta suceden a diario. Sé que han pasado años desde la última carta que recibiste y posiblemente aún estés esperando el día en que llegue inesperadamente a tu casa para quedarme. Sí, yo sé, a mí también me hacen falta nuestras discusiones acaloradas sobre el ser y la nada, las duchas compartidas, nuestros desayunos en el parque -aún cuando se está a 12 grados, porque los dos necesitamos aire-, el reencuentro en París y otros muchos viajes a lugares que jamás pensaste en conocer y los planes futuros... Cómo hubiera querido que en ése momento voltearas hacia mí y me dieras la mano para levantarme del suelo...estaríamos ahora probablemente juntos, bromeando sobre cómo el tropezarse te cambia la vida.

Cronometropía

2009-01-12T11:57:00.008-06:00

«Rien n’a changé et pourtant tout existe d’une autre façon»

Jean Paul Sartre

Pasaban monótonos los días y las horas. Casi ni se sentían los segundos, cuando de pronto, algo sacude el suelo y el tiempo se detiene. Lo efímero termina explotando por el aire en miles de pedacitos de vidrio, mientras que se inventan los recuerdos, pasivos y transitorios como imágenes superpuestas en cámara lenta. Aquel vacío se va llenando, poco a poco, como flujo piroclástico y por un instante recordamos que estamos vivos, al igual que la tierra. Quince siniestros segundos que cambian el orden de las cosas. Se comienzan a ver grietas en paredes, caminos y carreteras. De hilos cuelgan ahora las imágenes que se mueven con las ondas sísmicas. Pero basta cerrar los ojos para que todo eso desaparezca y nos volvemos autómatas. Midiendo el tiempo. Seduciendo el orden. El presente retoma su curso y nos engullimos nuevamente en la rutina porque ya no hay tiempo que perder.

Librito amarrillo

2009-01-06T11:10:00.009-06:00

«Mais il faut choisir : vivre ou raconter»

Jean-Paul Sartre

Un día partió y dejó todo atrás. Sus recuerdos, si se los llevó consigo, porque eran parte de él y sentía que le pertenecían. No hubiera podido ser de otro modo porque éstos se le habían incrustado entre la epi y la dermis. Tomando precauciones –tenía raíces ya muy profundas-, se llevó el libro amarrillo. Y es que él sabía de historias de hombres que se pierden en el bosque salvaje y escriben para no olvidarse a sí mismos. Además, si alguien accidentalmente llegara a encontrarse el libro amarillo, lo recordaría. Pero bueno, esto no sería más que una suposición, ya que si el librito amarrillo terminara por descuido en el río, todo estaría perdido... ¡Unas cuantas gotitas de agua, y ya está, tu vida entera a la mierda!...

Fugitiva de la KGB

2008-12-12T19:01:00.013-06:00

«Sans repères,
me voilà sur le sol plein des larmes».
GM

En mi delirio, desperté confusa luego de haberme encontrado ante un tribunal enmascarado de cobardes verdugos, en un anfiteatro donde el aire era tan pesado y estéril que apenas y se podía respirar, viendo por intervalos en blanco y negro según el vaivén de las luces de los reflectores de la sala de interrogatorios, ahí sola, encausada por los Miembros del Comité para la Seguridad del Estado. De pie y con las manos atadas frente a estas particulares figuritas de aspecto fantasmagórico, atrofiados violentamente por el paso del tiempo y esterilizados en áridos espectros, entreveía como proyección premonitoria la vida que cae en pedazos que luego habrá que rejuntar y armar nuevamente. Presagio desolador. Destino monótono. Ficción. Ajena a esta función circense, escucho el veredicto y salgo del coliseo con el pulso naufrago de la sentencia tan esperada. Me invade un escalofrío glacial y se dispersa el letargo en la piel como dosis de artificio dejándome un sabor arenoso a pétalos rotos en el paladar. Ha llegado el momento de unirme tortuosamente a un bando. Tengo que huir, quitarme el polvo de la frente y respirar aire nuevo. Ahora me están buscando.

Cortázar

2008-12-10T11:15:00.000-06:00

Tu frente cortada y tus ojos desorbitados no podían ser otra cosa más que el signo manifiesto de tu genialidad. Más tarde, lo serían tu perspicacia algo excéntrica y tu mente retorcida, imprevisible y desconcertante.

Les mots

2008-12-10T10:21:00.006-06:00

«El remedio contra la náusea es el grito, así como el suicidio para el absurdo».

La palabra indómita secretada en las entrañas se tambalea entre la viscosidad y la amargura visceral de donde fluye hasta escabullirse en la garganta para luego estallar heroicamente en grito desesperado.

Zum Geburtstag viel Glück

2008-11-18T09:10:00.008-06:00

Bookholzbelg

2008-11-18T09:04:00.004-06:00

Ya era de mañana. Al despertarse, lo encontró a su lado. Esperó algún tiempo a que él abriera sus ojos y lo besó. Él la tomó en sus brazos y ambos sintieron lo reconfortante que podía ser una caricia. Se levantaron y tomaron el desayuno. Con ansias esperaron la noche para poder estar juntos luego de una larga espera y amarse apasionadamente.

Recuerdos en compota

2008-11-01T09:14:00.021-06:00

«Para soñar, hay que comenzar por dormir…porque cuando iniciaste tu sueño, yo decidí ofrecerte mi cama para acostarme a tu lado…porque a tu lado, también mis sueños se hacen realidad…»
Gustavo Herrera

No encontré en tus relatos más que ecos del mañana envueltos en tarritos vidriados de mermelada europea minuciosamente colocados en los estantes de la biblioteca. Sí, tus historias y también tus juegos, empaquetados todos como conservas. El resto, perdido quizás en una de las gavetas trágalo-todo o bien en alguna de las cajas de cartón guardadas arriba en el fondo, desplomándose injusta y trágicamente en el olvido junto con otros papeles, otras fotografías y libros con dedicatoria. Más tarde viene el drama incesante porque un día te vas y regresas siendo otro. Y el tiempo pasa, porque ni modo. Te lanzás a la desesperación porque temías lo posible y perdiste. Ahora ya nadie escribe para mí cuentos de aventureros soñadores que vuelven a casa para ser amados y mi silueta desnuda ha dejado de ser parte de tus bocetos en carbón. Un día te dormís y quedás atrapado en los sueños de otro, un día cualquiera despertás y estás hecho recuerdo en envase de confitura.

Das Versteck

2008-11-01T08:48:00.014-06:00

Siempre he pensado: «A cada quién su escondite». Hay quienes gustan de las ventanas cibernéticas, los almanaques decimonónicos o los placeres mundanos. Están también los que se inventan personajes que adquieren superpoderes y salvan el mundo. Y no faltan los que toman refugio en la ciencia, los dogmas o las ideologías –a mi parecer, éstos son los peores-. Pero yo, yo prefiero mi pueblito perdido en la montaña, el punto de encuentro del mar con la tierra y la aventura del cielo infinito.

Igual al aire es el aire

2008-10-24T10:10:00.008-06:00

«Ícaro volaba... Espacio infinito... Igual al aire es el aire.»

S.D. Scher

Caía hacia el abismo, cuando me detuvo el sueño convertido en pesadilla. Abrí las ventanas del balcón a la orilla del cielo, de donde alcanzaba las nubes con las que podía volar. Pero de nuevo regresaba el miedo infundado de lanzarme al infinito. Tardé en comprender que el vacío es el estado natural de las cosas, mientras que el vértigo, el temor a la caída. ¿Para qué entonces reprimir el impulso orgánico? Bastó con cerrar los ojos y dejarme arrastrar hacia lo posible.

2008-10-17T09:15:00.003-06:00

Reminiscencias -en tres actos-

En el anonimato, recordaré con cierta nostalgia la época en que el existencialismo y el absurdo nos transportaban a una dimensión en la que junto con Ícaro desafiábamos a los dioses, luchábamos contra el mundo y soñábamos con encontrar la más pura libertad.

II.

Sigilosos se esconden en la complicidad de tu mirada, el deseo y la entrañable certeza de que somos los mismos, con la única diferencia de que ahora, un poema me suena a condena y una canción a desesperanza.

III.

Como un espectador de su vida -extraña y ajena que pasa frente sí- vi como te alejabas. Hoy, me queda el beso de despedida disfrazado en forma de verso que te tengo preparado.

2008-10-17T07:53:00.001-06:00

Le tomó un par de días darse cuenta que había aprendido algo realmente importante: algunas estrellas brillan a pesar que han dejado de existir. Pues así era el sonido del mar... infinito.

2008-10-17T07:49:00.002-06:00

De formas muy extrañas había comprendido que en el mundo en el que ansiaba realizar sus sueños no había lugar para soñadores.

Cosecha de otoño

2008-10-14T07:37:00.003-06:00

Poco antes de morir, postrado en un cuarto lúgubre del infame Metropol, sentía en las entrañas un profundo y terrible desconsuelo al reconocer que su vida se le iba de las manos. En su delirio, recordó la sensación ardiente del sol en verano, la lluvia fría que cae sobre la frente y el escalofrío penetrante del beso apasionado. Notó que la mirada confidente de su amante se diluía como pintura psicodélica y viento torbellino. Un espasmo desconcertante lo tumbó al suelo. Abrió los ojos y tomó una buena dosis de aire. No es fácil morir cuando apenas se empieza a vivir...

2008-10-13T13:50:00.002-06:00

Mostrarte mi verdad es como darte una patada en el estómago y luego para el remedio un jarabe de medicina intestinal.

2008-10-13T11:29:00.002-06:00

Le gustaban los árboles porque los consideraba seres extraordinarios. Pensaba que escondían grandes secretos tras sus frondosas ramas, sus enredadas raíces y sus ásperas cortezas. Una noche, vio como sus ramas tomaban vida al ritmo del movimiento del viento y como emanaban de sus hojas destellos de luz de colores. Sintió por un momento que era feliz.